Promenades et intérieurs | Page 3

--?Et ne trouvera pas, pauvre enfant, un mari.?Et son p��re, officier en retraite, pas riche,?Dans un coin, fait son whist �� quatre sous la fiche.

Comme �� cinq ans on est une grande personne,?On lui disait parfois: ?Prends ton fr��re, mignonne,??Et, fi��re, elle portait dans ses bras le b��b��,?Quels soins alors! L'enfant n'��tait jamais tomb��.?Tr��s grave, elle jouait �� la petite m��re.?H��las! le nouveau-n�� fut un ange ��ph��m��re.?On prit sur son berceau mesure d'un cercueil;?Et la soeur de cinq ans a des habits de deuil,?Ne parle ni ne joue et, tr��s pr��occup��e,?Se dit: ?Je n'aime plus maintenant ma poup��e.?

Je r��ve, tant Paris m'est parfois un enfer,?D'une ville tr��s calme et sans chemin de fer,?O��, chez le sous-pr��fet, en vieux gar?on affable,?Je lirais, au dessert, mon ��p?tre ou ma fable.?On se dirait tout bas, comme un mignon p��ch��,?Un quatrain tr��s mordant que j'aurais d��coch��.?L��, je conserverais de vagues hypoth��ques.?On voudrait mon avis pour les biblioth��ques;?Et j'y r��tablirais, disciple consol��,?Nos ma?tres, Esm��nard, Lebrun, Ch��nedoll��.

Assis, les pieds pendants, sous l'arche du vieux pont,?Et sourd aux bruits lointains �� qui l'��cho r��pond,?Le p��cheur suit des yeux le petit flotteur rouge.?L'eau du fleuve p��tille au soleil. Rien ne bouge.?Le li��ge soudain fait un plongeon trompeur,?La ligne saute. -- Avec un hoquet de vapeur?Passe un joyeux bateau tout pavois�� d'ombrelles;?Et, tandis que les flots apaisent leurs querelles,?L'homme, un instant tir�� de son r��ve engourdi,?Met une amorce neuve et songe: -- Il est midi.

Malgr�� ses soixante ans, le joyeux invalide?Sur sa jambe de bois est encore solide.?Quand il touche l'argent de sa croix, un beau soir,?Il s'en va, son repas serr�� dans un mouchoir,?Et, vers le Champ de Mars, entra?ne �� la barri��re,?Un conscrit, le bonnet de police en arri��re;?Et l��, plein d'abandon, vers le pousse-caf��,?Son baton �� la main, le bonhomme ��chauff��?Conte au jeune soldat et lui rend saisissable?La bataille d'Isly qu'il trace sur le sable.

De m��me que Rousseau jadis fondait en pleurs?�� ces seuls mots: ?Voil�� de la pervenche en fleurs,??Je sais tout le plaisir qu'un souvenir peut faire.?Un rien, l'heure qu'il est, l'��tat de l'atmosph��re,?Un battement de coeur, un parfum retrouv��,?Me rendent un bonheur autrefois ��prouv��.?C'est fugitif, pourtant la minute est exquise.?Et c'est pourquoi je suis tr��s heureux �� ma guise?Lorsque, dans le quartier que je sais, je puis voir?Un calme ciel d'octobre, �� cinq heures du soir.

Le printemps est charmant dans le Jardin des Plantes.?Les cris des animaux, les odeurs violentes?Des arbres et des fleurs exotiques dans l'air,?Cette cr��ation, sous un ciel pur et clair,?Tout cela fait penser au paradis terrestre;?Et tout en ��coutant, sous un sapin alpestre,?Le grondement profond des lions en courroux,?On regarde, devant les na?fs tourlourous,?Tendant la trompe, avec ses airs de gros espi��gle,?L'��l��phant engloutir les nombreux pains de seigle.

En plein soleil, le long du chemin de halage,?Quatre percherons blancs, vigoureux attelage,?Tirent p��niblement, en butant du sabot,?Le lourd bateau qui fend l'onde de l'��tambot;?Pr��s d'eux, un charretier marche dans la poussi��re.?La main au gouvernail, sur le pont, �� l'arri��re,?N'��coutant pas claquer le brutal fouet de cuir,?Et regardant la rive et les nuages fuir,?Fume le marinier, sans se fouler la rate.?-- ?Le peuple et le tyran!? me dit un d��mocrate.

Pr��s du rail, o�� souvent passe comme un ��clair?Le convoi furieux et son cheval de fer,?Tranquille, l'aiguilleur vit dans sa maisonnette.?Par la fen��tre, on voit l'int��rieur honn��te,?Tel que le voyageur fi��vreux doit l'envier.?C'est la femme parfois qui se tient au levier,?Portant sur un seul bras son enfant qui l'embrasse.?Jetant un sifflement atroce, le train passe?Devant l'humble logis qui tressaille au fracas.?Et le petit enfant ne se d��range pas.

L'all��e est droite et longue, et sur le ciel d'hiver?Se dressent hardiment les grands arbres de fer,?Vieux ormes d��pouill��s dont le sommet se touche.?Tout au bout, le soleil, large et rouge, se couche.?�� l'horizon il va plonger dans un moment.?Pas un oiseau. Parfois un l��ger craquement?Dans les taillis d��serts de la for��t muette;?Et l��-bas, cheminant, la noire silhouette,?Sur le globe empourpr�� qui fond comme un lingot,?D'une vieille �� baton, ployant sous son fagot.

Hier, sur la grand'route o�� j'ai pass�� pr��s d'eux,?Les jeunes sourds-muets s'en allaient deux par deux,?S��rieux, se montrant leurs mains toujours actives.?Un instant j'observai leurs mines attentives?Et j'��coutai le bruit que faisaient leurs souliers.?Je restai seul. La brise en haut des peupliers?Murmurait doucement un long frisson de f��te;?Chaque buisson jetait un trille de fauvette,?Et les grillons joyeux chantaient dans les bleuets.?Je penserai souvent aux pauvres sourds-muets.

Comme le champ de foire est d��sert, la baraque?N'est pas ouverte, et sur son perchoir, le macaque?Cligne ses yeux m��chants et grignote une noix?Entre la grosse caisse et le chapeau chinois;?Et deux bons paysans sont l��, bouche b��ante,?Devant la toile peinte o�� l'on voit la g��ante,?Telle qu'elle a paru jadis devant les cours,?Soulevant d��cemment ses jupons un peu courts?Pour qu'on ne puisse pas supposer qu'elle triche,?Et montrant son mollet �� l'empereur d'Autriche.

J'��cris ces vers, ainsi qu'on fait des cigarettes,?Pour