Oeuvres complètes de Paul Verlaine, Vol. 1 | Page 7

t��nor effar��?Lan?ant dans l'air bruni son cri d��sesp��r��,?Son cri qui se lamente, et se prolonge, et crie,?��clate en quelque coin l'orgue de Barbarie:?Il brame un de ces airs, romances ou polkas,?Qu'enfants nous tapotions sur nos harmonicas?Et qui font, lents ou vifs, r��jouissants ou tristes,?Vibrer l'ame aux proscrits, aux femmes, aux artistes.?C'est ��corch��, c'est faux, c'est horrible, c'est dur,?Et donnerait la fi��vre �� Rossini, pour s?r;?Ces rires sont tra?n��s, ces plaintes sont hach��es;?Sur une clef de sol impossible juch��es,?Les notes ont un rhume et les do_ sont des _la,?Mais qu'importe! l'on pleure en entendant cela!?Mais l'esprit, transport�� dans le pays des r��ves,?Sent �� ces vieux accords couler en lui des s��ves;?La piti�� monte au coeur et les larmes aux yeux,?Et l'on voudrait pouvoir go?ter la paix des cieux,?Et dans une harmonie ��trange et fantastique?Qui tient de la musique et tient de la plastique,?L'ame, les inondant de lumi��re et de chant,?M��le les sons de l'orgue aux rayons du couchant!
--Et puis l'orgue s'��loigne, et puis c'est le silence,?Et la nuit terne arrive et V��nus se balance?Sur une molle nue au fond des cieux obscurs:?On allume les becs de gaz le long des murs.?Et l'astre et les flambeaux font des zigzags fantasques?Dans le fleuve plus noir que le velours des masques;?Et le contemplateur sur le haut garde-fou?Par l'air et par les ans rouill�� comme un vieux sou?Se penche, en proie aux vents n��fastes de l'ab?me.?Pens��e, espoir serein, ambition sublime,?Tout, jusqu'au souvenir, tout s'envole, tout fuit,?Et l'on est seul avec Paris, l'Onde et la Nuit!
--Sinistre trinit��! De l'ombre dures portes!?Man��-Th��cel-Phar��s des illusions mortes!?Vous ��tes toutes trois, ? Goules de malheur,?Si terribles, que l'Homme, ivre de la douleur?Que lui font en per?ant sa chair vos doigts de spectre,?L'Homme, esp��ce d'Oreste �� qui manque une ��lectre,?Sous la fatalit�� de votre regard creux?Ne peut rien et va droit au pr��cipice affreux;?Et vous ��tes aussi toutes trois si jalouses?De tuer et d'offrir au grand Ver des ��pouses?Qu'on ne sait que choisir entre vos trois horreurs,?Et si l'on craindrait moins p��rir par les terreurs?Des T��n��bres que sous l'Eau sourde, l'Eau profonde,?Ou dans tes bras fard��s, Paris, reine du monde!
--Et tu coules toujours, Seine, et, tout en rampant,?Tu tra?nes dans Paris ton cours de vieux serpent,?De vieux serpent boueux, emportant vers tes havres?Tes cargaisons de bois, de houille et de cadavres!
MARCO[1]
[Note 1: L'auteur pr��vient que le rythme et le dessin de cette ritournelle sont emprunt��s �� un po��me faisant partie du recueil de M. J.-T. de Saint-Germain: _les Roses de No?l_ (Mignon). Il a cru int��ressant d'exploiter au profit d'un tout autre ordre d'id��es une forme lyrique un peu na?ve peut-��tre, mais assez harmonieuse toutefois dans sa maladresse m��me, et qui n'a point trop mal r��ussi, ce semble, �� son inventeur, po��te aimable.]
Quand Marco passait, tous les jeunes hommes?Se penchaient pour voir ses yeux, des Sodomes?O�� les feux d'Amour br?laient sans piti��?Ta pauvre cahute, ? froide Amiti��;?Tout autour dansaient des parfums mystiques?O�� l'ame, en pleurant, s'an��antissait.?Sur ses cheveux roux un charme glissait;?Sa robe rendait d'��tranges musiques
Quand Marco passait.
Quand Marco chantait, ses mains, sur l'ivoire,?��voquaient souvent la profondeur noire?Des airs primitifs que nul n'a redits,?Et sa voix montait dans les paradis?De la symphonie immense des r��ves,?Et l'enthousiasme alors transportait?Vers des cieux connus quiconque ��coutait?Ce timbre d'argent qui vibrait sans tr��ves,
Quand Marco chantait.
Quand Marco pleurait, ses terribles larmes?D��fiaient l'��clat des plus belles armes;?Ses l��vres de sang fon?aient leur carmin?Et son d��sespoir n'avait rien d'humain;?Pareil au foyer que l'huile exasp��re,?Son courroux croissait, rouge, et l'on aurait?Dit d'une lionne �� l'apre for��t?Communiquant sa terrible col��re,
Quand Marco pleurait.
Quand Marco dansait, sa jupe moir��e?Allait et venait comme une mar��e,?Et, tel qu'un bambou flexible, son flanc?Se tordait, faisant saillir son sein blanc;?Un ��clair partait. Sa jambe de marbre,?Emphatiquement cynique, haussait?Ses mates splendeurs, et cela faisait?Le bruit du vent de la nuit dans un arbre,
Quand Marco dansait.
Quand Marco dormait, oh! quels parfums d'ambre?Et de chair m��l��s opprimaient la chambre!?Sous les draps la ligne exquise du dos?Ondulait, et dans l'ombre des rideaux?L'haleine montait, rhythmique et l��g��re;?Un sommeil heureux et calme fermait?Ses yeux, et ce doux myst��re charmait?Les vagues objets parmi l'��tag��re,
Quand Marco dormait.
Mais quand elle aimait, des flots de luxure?D��bordaient, ainsi que d'une blessure?Sort un sang vermeil qui fume et qui bout,?De ce corps cruel que son crime absout:?Le torrent rompait les digues de l'ame,?Noyait la pens��e, et bouleversait?Tout sur son passage, et rebondissait?Souple et d��vorant comme de la flamme,
Et puis se gla?ait.
CESAR BORGIA
PORTRAIT EN PIED
Sur fond sombre noyant un riche vestibule?O�� le buste d'Horace et celui de Tibulle?Lointain et de profil r��vent en marbre blanc,?La main gauche au poignard et la main droite au flanc,?Tandis qu'un rire doux redresse la moustache,?Le duc C��SAR, un grand costume, se d��tache.?Les yeux noirs, les cheveux noirs et le velours noir?Vont contrastant, parmi l'or somptueux d'un soir,?Avec la paleur mate et belle du visage?Vu de trois quarts et tr��s ombr��, suivant l'usage?Des Espagnols