Oeuvres complètes de Paul Verlaine, Vol. 1 | Page 6

peins �� neuf tous tes arcs triomphaux;?Br?le un encens ranci sur tes autels d'or faux;?S��me de fleurs les bords b��ants du pr��cipice;?Allons, mon pauvre coeur, allons, mon vieux complice!
Pousse �� Dieu ton cantique, ? chantre rajeuni;?Entonne, orgue enrou��, des Te Deum splendides;?Vieillard pr��matur��, mets du fard sur tes rides:?Couvre-toi de tapis mordor��s, mur jauni;?Pousse �� Dieu ton cantique, ? chantre rajeuni.
Sonnez, grelots; sonnez, clochettes; sonnez, cloches!?Car mon r��ve impossible a pris corps, et je l'ai?Entre mes bras press��: le Bonheur, cet ail��?Voyageur qui de l'Homme ��vite les approches.?--Sonnez, grelots; sonnez, clochettes; sonnez, cloches!
Le Bonheur a march�� c?te �� c?te avec moi;?Mais la FATALIT�� ne conna?t point de tr��ve:?Le ver est dans le fruit, le r��veil dans le r��ve,?Et le remords est dans l'amour: telle est la loi.?--Le Bonheur a march�� c?te �� c?te avec moi.
IL BACIO
Baiser! rose tr��mi��re au jardin des caresses!?Vif accompagnement sur le clavier des dents?Des doux refrains qu'Amour chante en les coeurs ardents,?Avec sa voix d'archange aux langueurs charmeresses!
Sonore et gracieux Baiser, divin Baiser!?Volupt�� non pareille, ivresse in��narrable!?Salut! L'homme, pench�� sur ta coupe adorable,?S'y grise d'un bonheur qu'il ne sait ��puiser.
Comme le vin du Rhin et comme la musique,?Tu consoles et tu berces, et le chagrin?Expire avec la moue en ton pli purpurin...?Qu'un plus grand, Goethe ou Will, te dresse un vers classique.
Moi, je ne puis, ch��tif trouv��re de Paris,?T'offrir que ce bouquet de strophes enfantines:?Sois b��nin et, pour prix, sur les l��vres mutines?D'Une que je connais, Baiser, descends, et ris.
DANS LES BOIS
D'autres,--des innocents ou bien des lymphatiques,--?Ne trouvent dans les bois que charmes langoureux,?Souffles frais et parfums ti��des. Ils sont heureux!?D'autres s'y sentent pris--r��veurs--d'effrois mystiques.
Ils sont heureux! Pour moi, nerveux, et qu'un remords?��pouvantable et vague affole sans relache,?Par les for��ts je tremble �� la fa?on d'un lache?Qui craindrait une emb?che ou qui verrait des morts.
Ces grands rameaux jamais apais��s, comme l'onde.?D'o�� tombe un noir silence avec une ombre encor?Plus noire, tout ce morne et sinistre d��cor?Me remplit d'une horreur triviale et profonde.
Surtout les soirs d'��t��: la rougeur du couchant?Se fond dans le gris bleu des brumes qu'elle teinte?D'incendie et de sang; et l'ang��lus qui tinte?Au lointain semble un cri plaintif se rapprochant.
Le vent se l��ve chaud et lourd, un frisson passe?Et repasse, toujours plus fort, dans l'��paisseur?Toujours plus sombre des hauts ch��nes, obsesseur,?Et s'��parpille, ainsi qu'un miasme, dans l'espace.
La nuit vient. Le hibou s'envole. C'est l'instant?O�� l'on songe aux r��cits des a?eules na?ves...?Sous un fourr��, l��-bas, l��-bas, des sources vives?Font un bruit d'assassins post��s se concertant.
NOCTURNE PARISIEN
A Edmond Lepelletier.
Roule, roule ton flot indolent, morne Seine,--?Sur tes ponts qu'environne une vapeur malsaine?Bien des corps ont pass��, morts, horribles, pourris,?Dont les ames avaient pour meurtrier Paris.?Mais tu n'en tra?nes pas, en tes ondes glac��es,?Autant que ton aspect m'inspire de pens��es!
Le Tibre a sur ses bords des ruines qui font?Monter le voyageur vers un pass�� profond,?Et qui, de lierre noir et de lichen couvertes,?Apparaissent, tas gris, parmi les herbes vertes.?Le gai Guadalquivir rit aux blonds orangers?Et refl��te, les soirs, des bol��ros l��gers,?Le Pactole a son or, le Bosphore a sa rive?O�� vient faire son kief l'odalisque lascive.?Le Rhin est un burgrave, et c'est un troubadour?Que le Lignon, et c'est un ruffian que l'Adour.?Le Nil, au bruit plaintif de ses eaux endormies,?Berce de r��ves doux le sommeil des momies.?Le grand Meschasc��b��, fier de ses joncs sacr��s,?Charrie augustement ses ?lots mordor��s,?Et soudain, beau d'��clairs, de fracas et de fastes,?Splendidement s'��croule en Niagaras vastes.?L'Eurotas, o�� l'essaim des cygnes familiers?M��le sa grace blanche au vert mat des lauriers,?Sous son ciel clair que raie un vol de gypa��te,?Rhythmique et caressant, chante ainsi qu'un po��te.?Enfin, Ganga, parmi les hauts palmiers tremblants?Et les rouges padmas, marche �� pas fiers et lents?En appareil royal, tandis qu'au loin la foule?Le long des temples va, hurlant, vivante houle,?Au claquement massif des cymbales de bois,?Et qu'accroupi, filant ses notes de hautbois,?Du saut de l'antilope agile attendant l'heure,?Le tigre jaune au dos ray�� s'��tire et pleure.
--Toi, Seine, tu n'as rien. Deux quais, et voil�� tout,?Deux quais crasseux, sem��s de l'un �� l'autre bout?D'affreux bouquins moisis et d'une foule insigne?Qui fait dans l'eau des ronds et qui p��che �� la ligne.?Oui, mais quand vient le soir, rar��fiant enfin?Les passants allourdis de sommeil ou de faim,?Et que le couchant met au ciel des taches rouges,?Qu'il fait bon aux r��veurs descendre de leurs bouges?Et, s'accoudant au pont de la Cit��, devant?Notre-Dame, songer, coeur et cheveux au vent!?Les nuages, chass��s par la brise nocturne,?Courent, cuivreux et roux, dans l'azur taciturne.?Sur la t��te d'un roi du portail, le soleil,?Au moment de mourir, pose un baiser vermeil.?L'Hirondelle s'enfuit �� l'approche de l'ombre.?Et l'on voit voleter la chauve-souris sombre.?Tout bruit s'apaise autour. A peine un vague son?Dit que la ville est l�� qui chante sa chanson,?Qui l��che ses tyrans et qui mord ses victimes;?Et c'est l'aube des vols, des amours et des crimes.?--Puis, tout �� coup, ainsi qu'un