Oeuvres complètes de Paul Verlaine, Vol. 1 | Page 8

ainsi que des V��nitiens,?Dans les portraits de rois et de praticiens.?Le nez palpite, fin et droit. La bouche, rouge,?Est mince, et l'on dirait que la tenture bouge?Au souffle v��h��ment qui doit s'en exhaler.?Et le regard errant avec laisser-aller,?Devant lui, comme il sied aux anciennes peintures,?Fourmille de pensers ��normes d'aventures.?Et le front, large et pur, sillonn�� d'un grand pli,?Sans doute de projets formidables rempli,?M��dite sous la toque o�� frissonne une plume?S'��lan?ant hors d'un noeud de rubis qui s'allume.
LA MORT DE PHILIPPE II
A Louis-Xavier de Ricard.
Le coucher d'un soleil de septembre ensanglante?La plaine morne et l'apre ar��te des sierras?Et de la brume au loin l'installation lente.
Le Guadarrama pousse entre les sables ras?Son flot hatif qui va r��fl��chissant par places?Quelques oliviers nains tordant leurs maigres bras.
Le grand vol anguleux des ��perviers rapaces?Raye �� l'ouest le ciel mat et rouge qui brunit,?Et leur cri rauque grince �� travers les espaces.
Despotique, et dressant au-devant du z��nith?L'entassement brutal de ses tours octogones,?L'Escurial ��tend son orgueil de granit.
Les murs carr��s, perc��s de vitraux monotones,?Montent droits, blancs et nus, sans autres ornements?Que quelques grils sculpt��s qu'alternent des couronnes.
Avec des bruits pareils aux rudes hurlements?D'un ours que des bergers navrent de coups de pioches?Et dont l'��cho redit les rales alarmants,
Torrent de cris roulant ses ondes sur les roches,?Et puis s'��vaporant en de murmures longs,?Sinistrement dans l'air, du soir, tintent les cloches.
Par les cours du palais, o�� l'ombre met ses plombs,?Circule--tortueux serpent hi��ratique--?Une procession de moines aux frocs blonds
Qui marchent un par un, suivant l'ordre asc��tique,?Et qui, pieds nus, la corde aux reins, un cierge en main,?Ululent d'une voix formidable un cantique.
--Qui donc ici se meurt? Pour qui sur le chemin?Cette paille ��pandue et ces croix long-voil��es?Selon le rituel catholique romain?--
La chambre est haute, vaste et sombre. Niell��es,?Les portes d'acajou massif tournent sans bruit,?Leurs serrures ��tant, comme leurs gonds, huil��es.
Une vague rougeur plus triste que la nuit?Filtre �� rais ind��cis par les plis des tentures?A travers les vitraux o�� le couchant reluit,
Et fait papilloter sur les architectures,?A l'angle des objets, dans l'ombre du plafond,?Ce halo singulier qu'ont voit dans les peintures.
Parmi le clair-obscur transparent et profond?S'agitent effar��s des hommes et des femmes?A pas furtifs, ainsi que les hy��nes font.
Riches, les v��tements des seigneurs et des dames?Velours panne, satin soie, hermine et brocart,?Chantent l'ode du luxe en chatoyantes gammes,
Et, trouant par ��clairs distanc��s avec art?L'opaque demi-jour, les cuirasses de cuivre?Des gardes align��s scintillent de trois quart
Un homme en robe noire, �� visage de guivre,?Se penche, en caressant de la main ses f��murs.?Sur un lit, comme l'on se penche sur un livre.
Des rideaux de drap d'or roides comme des murs?Tombent d'un dais de bois d'��b��ne en droite ligne,?Dardant �� temps ��gaux l'oeil des diamants durs.
Dans le lit, un vieillard d'une maigreur insigne?��gr��ne un chapelet, qu'il baise par moment,?Entre ses doigts crochus comme des brins de vigne
Ses l��vres font ce sourd et long marmottement,?Dernier signe de vie et premier d'agonie,?--Et son haleine pue ��pouvantablement.
Dans sa barbe couleur d'amarante ternie,?Parmi ses cheveux blancs o�� luisent des tons roux?Sous son linge bord�� de dentelle jaunie,
Avides, empress��s, fourmillants, et jaloux?De pomper tout le sang malsain du mourant fauve,?En bataillons serr��s vont et viennent les poux.
C'est le Roi, ce mourant qu'assist�� un mire chauve,?Le Roi Philippe Deux d'Espagne,--Saluez!?Et l'aigle autrichien s'effare dans l'alc?ve,
Et de grands ��cussons, aux murailles clou��s,?Brillent, et maints drapeaux o�� l'oiseau noir s'��tale?Pendent de?�� del��, vaguement remu��s!...
--La porte s'ouvre. Un flot de lumi��re brutale?Jaillit soudain, d��ferle et bient?t s'��tablit?Par l'ampleur de la chambre en nappe horizontale:
Porteurs de torches, roux, et que l'extase emplit,?Entrent dix capucins qui restent en pri��re:?Un d'entre eux se d��tache et marche droit au lit.
Il est grand, jeune et maigre, et son pas est de pierre,?Et les ��lancements farouches de la Foi?Rayonnent �� travers les cils de sa paupi��re;
Son pied ferme et pesant et lourd, comme la Loi,?Sonne sur les tapis, r��gulier, emphatique;?Les yeux baiss��s en terre, il marche droit au Roi.
Et tous sur son trajet dans un geste extatique?S'agenouillent, frappant trois fois du poing leur sein,?Car il porte avec lui le sacr�� Viatique.
Du lit s'��carte avec respect le matassin,?Le m��decin du corps, en pareille occurrence,?Devant c��der la place, Ame, �� ton m��decin.
La figure du Roi, qu'��tire la souffrance,?A l'approche du fray se rass��r��ne un peu.?Tant la religion est grosse d'esp��rance!
Le moine, cette fois, ouvrant son oeil de feu,?Tout brillant de pardons m��l��s �� des reproches,?S'arr��te, messager des justices de Dieu.
--Sinistrement dans l'air du soir tintent les cloches.
Et la Confession commence. Sur le flanc?Se retournant, le roi, d'un ton sourd, bas et gr��le,?Parle de feux, de juifs, de b?chers et de sang.
--?Vous repentiriez-vous par hasard de ce z��le??Br?ler des juifs, mais c'est une dilection!?Vous f?tes, ce faisant, orthodoxe et fid��le.?--
Et, se p��trifiant dans l'exaltation,?Le R��v��rend, les bras crois��s en croix, t��te dress��e,?Semble l'esprit sculpt�� de l'Inquisition.
Ayant repris haleine, et d'une voix cass��e,?P��niblement, et comme arrachant par lambeaux?Un remords douloureux du fond