Mes Origines. Mémoires et Récits | Page 3

s'en revint �� la ferme. Non point qu'il f?t moins tendre pour cela; mais ��lev��, endoctrin��, comme les Proven?aux anciens, avec la tradition romaine, il avait dans ses mani��res, l'apparente rudesse du vieux pater familias.
On me baptisa Fr��d��ric, en m��moire, para?t-il, d'un pauvre petit gars qui, au temps o�� mon p��re et ma m��re se _parlaient_, avait fait gentiment leurs commissions d'amour, et qui, peu de temps apr��s, ��tait mort d'une insolation. Mais, comme elle m'avait eu �� Notre-Dame de Septembre, ma m��re m'a toujours dit qu'elle m'avait voulu donner le pr��nom de Nostradamus, d'abord pour remercier la M��re de Dieu, ensuite par souvenance de l'auteur des _Centuries_, le fameux astrologue natif de Saint-Remy. Seulement, ce nom mystique et mirifique, n'est-ce pas? que l'instinct maternel avait si bien trouv��, on ne voulut l'accepter ni �� la mairie ni au presbyt��re.
Ma premi��re sortie sur les bras de ma m��re, qui me nourrissait de son lait, lorsqu'elle fit ses relevailles, -- tout cela vaguement, dans une lointaine brume, il me semble le revoir: elle, ma pauvre m��re, dans la beaut��, l'��clat de sa pleine jeunesse, pr��sentant avec orgueil son "roi" �� ses amies, et, c��r��monieuses, les amies et parentes nous accueillant avec les f��licitations d'usage et m'offrant une couple d'oeufs, un quignon de pain, un grain de sel et une allumette, avec ces mots sacramentels:
-- Mignon, sois plein comme un oeuf, sois bon comme le pain, sois sage comme le sel, sois droit comme une allumette.
On trouvera peut-��tre tant soit peut enfantin de raconter ces choses. Mais, apr��s tout, chacun est libre, et, �� moi, il m'agr��e de revenir, par songerie, dans mon premier maillot et dans mon berceau de m?rier et dans mon chariot �� roulettes, car, l��, je ressuscite le bonheur de ma m��re dans ses plus doux tressaillements.
Quand j'eus six mois, on me d��livra de la bande qui enveloppait mes langes (car Nanounet, ma m��re-grand, avait tr��s fort recommand�� de me tenir serr�� �� point, parce que, disait-elle, les enfants bien emmaillot��s ne sont ni bancals ni bancroches), et, le jour de la Saint-Joseph, selon l'us de Provence, on me "donna les pieds" et, triomphalement, ma m��re m'apporta �� l'��glise de Maillane; et sur l'autel du saint, en me tenant par les lisi��res, pendant que ma marraine me chantait : _Av��ne, Av��ne, Av��ne_ (Viens, viens, viens), on me fit faire mes premiers pas.
A Maillane, chaque dimanche, nous venions pour la messe. C����tait une demi-lieue de chemin pour le moins. Ma m��re, tout le long, me dorlotait dans ses bras. Oh! le sein nourricier, ce nid doux et moelleux! Je voulais toujours, toujours, qu��il me portat encore un peu... Mais, une fois, -- j��avais cinq ans, -- �� mi-chemin du village, ma pauvre m��re me d��posa en disant:
-- Oh! tu p��ses trop, maintenant; je ne puis plus te porter.
Apr��s la messe, avec ma m��re, nous�� allions voir mes grands-parents, dans leur belle cuisine vo?t��e en pierre blanche, o��, de coutume, les bourgeois du lieu, M. Deville, M. Dumas, M. Ravoux, le Cadet Rivi��re, en se promenant sur les dalles, entre l����vier et la chemin��e, venaient parler du gouvernement.
M. Dumas, qui avait ��t�� juge et qui s����tait d��mis en 1830, aimait, sur toute chose, �� donner des conseils, comme celui- ci, par exemple, qu��avec sa grosse voix, il r��p��tait, tous les dimanches, aux jeunes m��res qui dodelinaient leurs mioches:
-- Il ne faut donner aux enfants ni couteau, ni cl��, ni livre : parce qu'avec un couteau l��enfant peut se couper; une cl��, il peut la perdre et, un livre, le d��chirer.
M. Durnas ne venait pas seul: avec son opulente ��pouse et leurs onze ou douze enfants, ils remplissaient le salon, le beau salon des anc��tres, tout tapiss�� de toile peinte, de Mar- seille, repr��sentant des oisillons et des paniers en fleurs, et l��, pour ��taler l����ducation de sa lign��e, il faisait, non sans orgueil, d��clamer, vers �� vers, mot �� mot, un peu �� l��un, un peu �� l��autre, le r��cit de _Th��ram��ne_:
_A peine nous sortions des portes de Tr��z��ne... De Tr��g��ne... Il ��tait sur son char... sur chon sar... Ses gardes afflig��s... affiz��s... Imitaient son silence autour de lui rang��s... Lui ranz��s._
Ensuite, il disait �� ma m��re:
-- Et le v?tre, D��la?de, lui apprenez-vous rien pour r��citer?
-- Si r��pondait na?vement ma m��re: il sait la sornette de Jean du Porc.
-- Allons, mignon, dis Jean du Porc, me criait tout le monde.
Et alors en baissant la t��te, j��anonnais timidement:
_Qui est mort? �� Jean du Porc. �� Qui le pleure? �� Le roi Maure �� Qui le rit? �� La perdrix. �� Qui le chante? �� La calandre �� Qui en sonne le glas? �� Le cul de la po��le. �� Qui en porte le deuil? �� Le cul du chaudron._
C'est avec ces contes-l��, chants de nourrices et sornettes, que nos parents, ��