Laméricaine | Page 7

parent de M. de Solis?
--Je suis son cousin!
--Est-ce qu'il pensait m��me �� lui, en allant au Tonkin faire des observations sur le climat de ce diable de pays?
--Non.
--Est-ce qu'il se piquait d'��tre un d��cadent?
--Non. Mais vous me parlez d'une exception. C'est une exception, mon cousin, un h��ros. Oui, ma parole! Elles confirment les r��gles, les exceptions!
--Eh! cher monsieur, l'ambition de tout homme qui n'est pas un imb��cile, c'est d'��tre une exception!... Ah! si j'��tais jeune et si j'��tais Fran?ais!...
--Eh bien?
--Eh bien!... Rien!... Les affaires de votre pays ne me regardent pas. Allons voir les petits chevaux!... Passez!... Passez donc, cher monsieur!
--Non pas, je vous prie. Apr��s vous!
--Apr��s vous!
--Eh bien, dit Berni��re en prenant le bras de l'Am��ricain, mon cher monsieur Montgomery, passons ensemble!

II
--Faites remettre ma carte; si M. Norton est chez lui, il me recevra!
Le valet �� qui s'adressait cet ordre, donn�� d'un ton ferme o��, sous une politesse douce, se faisait sentir l'habitude du commandement, regarda l'homme qui lui parlait. Un jeune homme, ou plut?t un homme jeune, brun, mince, la barbe enti��re, taill��e en pointe, la redingote serr��e �� la taille: quelque officier en tenue bourgeoise et sans d��coration �� la boutonni��re.
Les valets, dans la villa normande de M. Richard Norton, habitu��s �� une mar��e de solliciteurs arrivant l��, m��me �� Trouville, au seuil de la maison de l'Am��ricain avec une vitesse et un fracas de mascaret, ne voyaient que rarement dans l'antichambre des figures fran?aises, et dans la r��ponse que fit au jeune homme le domestique apr��s avoir d��pos�� sur un plateau d'argent la carte donn��e, il y avait une nuance toute particuli��re de respect.
--Si monsieur le marquis veut se donner la peine d'attendre!
Et le valet, qui venait de jeter un leste coup d'oeil sur la carte et d'y lire un nom: Marquis de Solis, ouvrait c��r��monieusement la porte d'un petit salon du rez-de-chauss��e donnant sur le vestibule et y introduisait le marquis.
M. de Solis s'assit, et tr��s ��tonn�� de trouver un tel c��r��monial dans cette fa?on de chalet luxueux, regarda autour de lui les tableaux accroch��s dans ce petit salon meubl�� comme un Trianon, blanc et or. Les ma?tres illustres y ��taient repr��sent��s par quelque toile, une aquarelle ou un morceau de choix. Mais ce n'��tait ��videmment l�� que de petits ��chantillons de la collection de Richard Norton, dont la galerie, �� New-York comme �� Paris, ��tait c��l��bre.
Le marquis entendait en m��me temps le valet appeler quelqu'un, dans un cornet acoustique, du bas de l'escalier, pour savoir si M. Norton, dont le cabinet de travail se trouvait ��videmment au premier ou au second ��tage, sur la mer, ��tait visible.
M. de Solis avait, un moment, h��sit�� �� se pr��senter chez Norton, �� remuer tout �� coup un pass�� qui lui ��tait cher. Il l'aimait, ce Norton, pour l'avoir connu l��-bas, au Nouveau Monde, o�� M. de Solis ��tait all�� ��tudier les vignes am��ricaines, voulant essayer de d��fendre ce qui pouvait ��tre sauv�� encore de la fortune de la marquise, sa m��re. Libre, c��libataire, voyageur par go?t et, depuis quelques ann��es, par une sorte de besoin physique et moral, comme s'il avait eu �� secouer dans la fi��vre des d��placements, quelque obsession lassante, M. de Solis avait trouv�� peu d'hommes qui lui fussent plus sympathiques et qui, pour tout dire, fussent, comme l'Am��ricain, des hommes.
Et, par une ironique destin��e, dans cet homme respect��, dans cet ami dont le marquis emportait le souvenir �� travers la vie, le hasard avait voulu que Solis d?t rencontrer l'��tre insolemment heureux, n�� pr��cis��ment pour lui prendre, sans le savoir, pour lui arracher la femme aim��e. Tout un roman inachev��, volontairement inachev��, dans le d��chirement du sacrifice, dans un monde de r��ves finis, chass��s, se dressait l��, tout �� coup, pour Solis, lorsque le docteur lui avait annonc�� la pr��sence, �� Trouville, de Richard Norton et de celle qui s'appelait mistress Norton.
Mme Norton! Elle portait un autre nom, lorsqu'il l'avait rencontr��e, il y a quatre ann��es d��j��, �� New-York, chez M. Harley, son p��re, et lorsque, dans les causeries de jeune homme �� jeune fille, dans les confidences irr��fl��chies, plus intimes chaque jour, il s'��tait laiss�� aller �� avouer presque �� cette Sylvia--Sylvia! l'��cho de ce nom ��tait ce qui lui restait de ce pass��!--tout un amour grandissant, le seul amour vrai qu'il e?t ��prouv�� de sa vie. Et elle-m��me, cette Sylvia, ne semblait-elle pas l'aimer? Ne le lui disait-elle point, dans la douceur du regard, dans la pression plus lente du shake-hands, dans les paroles m��mes tomb��es de cette bouche d'enfant rieuse et pourtant grave aussi? Comme il l'avait aim��e, dans sa fiert��, dans ce calme un peu hautain qu'elle avait, dans ces yeux, clairs comme une vague travers��e du soleil, qu'elle fixait sur lui comme pour lire en lui et qui, sous les sourcils, d'un blond chaud, les cheveux fauves, le