Lépouvante | Page 8

soudaine envahit l'ame du reporter. Il serra les poings et gronda:
-- Ah! les crapules! les crapules!
Qu'allait-il faire maintenant? Chercher du secours? Appeler? �� quoi bon? Tout ��tait fini, tout ��tait inutile. Il demeurait immobile, h��b��t��, le cerveau rempli par la vision du meurtre. Et soudain, son esprit joignit les assassins. Il les devina assis dans quelque bouge, partageant le butin, maniant de leurs doigts rougis les objets d��rob��s. Pour la seconde fois, il murmura:
-- Crapules! Crapules!...
Un d��sir l'envahit de les retrouver, et de les voir, non plus triomphants et f��roces ainsi qu'ils avaient d? s'asseoir �� cette table, pr��s de ce cadavre, mais effondr��s, livides, grima?ants, au banc de la cour d'assises, entre deux gendarmes. Il imagina ce que pourraient ��tre leurs horribles faces tandis qu'on leur lirait l'arr��t de mort, et leur marche �� la guillotine, au petit jour, sous la lueur du matin bl��me. La loi, la force, le bourreau lui apparurent formidables, terribles et justes. Tout d'un coup, par un revirement soudain, cette loi, cette force, et ce bras s��culier lui sembl��rent des fantoches ridicules dont se riaient les criminels. La Police, incapable de veiller sur la s��curit�� des gens, ��tait trop maladroite pour mettre la main sur les assassins. De temps en temps, elle en arr��tait bien un, au petit bonheur, et parce que le hasard se mettait dans son jeu. Mais, pour un gredin pris au collet, combien de crimes impunis! La Police se fait non avec des brutes solides, mais avec des cerveaux intelligents, avec des artistes v��ritables, des hommes qui consid��rent leurs fonctions moins comme un m��tier que comme un sport. Pour peu qu'un criminel ne commette pas une lourde maladresse, il est s?r de l'impunit��. L'homme qui ne laisse rien derri��re lui, peut voler, tuer en toute s��curit��. Le crime d��couvert, on cherche dans l'entourage de la victime, on fouille sa vie au hasard, on remue ses papiers. Si le meurtrier n'a jamais ��t�� m��l�� �� son existence, au bout de quelques mois de recherches, apr��s qu'un juge d'instruction ent��t�� ait gard�� sous les verrous un pauvre diable dont l'innocence finit par ��clater, l'affaire est class��e, et les criminels, enhardis par le succ��s, recommencent, plus forts et plus introuvables cette fois, parce que les maladresses des policiers dont ils ont pu suivre le travail, leur ont enseign�� l'art de ne pas se faire prendre.
Et pourtant, quel m��tier plus passionnant, que celui de chasseur d'homme? Sur un indice �� peine perceptible pour d'autres yeux, revivre tout un drame, dans ses moindres d��tails! D'une empreinte, d'un bout de papier, d'un objet d��plac��, remonter �� la source m��me des faits! D��duire de la position d'un corps, le geste du meurtrier; de la blessure, sa profession, sa force; de l'heure o�� le crime fut commis, les habitudes de l'assassin. Par le seul examen des faits, reconstituer une heure comme un naturaliste reconstitue l'image d'un animal pr��historique �� l'aide d'une seule pi��ce de son squelette... quelles sensations prodigieuses, quel triomphe! L'inventeur en conna?t-il de sup��rieures, lui qui, pendant des jours et des nuits, s'enferme dans son laboratoire, acharn�� �� trouver la solution d'un probl��me!... et le but qu'il poursuit lui est immobile. Il sait que la v��rit�� est une et ne se d��place pas, que les ��v��nements ne la modifient pas, que tous les pas qu'il fait le rapprochent d'elle; il sait qu'il avance lentement, mais s?rement; que, si la voie qu'il a choisie est bonne, la solution ne peut, �� la derni��re seconde, lui ��chapper. Pour le policier, au contraire, c'est l'angoisse de tous les instants, la piste qui se fausse, le but, un instant entrevu, qui dispara?t, le probl��me renouvel�� sans cesse, avec la solution qui s'��loigne, se rapproche, et semble fuir; c'est le cri de triomphe soudain arr��t�� dans la gorge, la vie multiple, surnaturelle, faite de tous les espoirs, de toutes les craintes de toutes les d��ceptions; c'est la lutte contre tout, contre tous, exigeant �� la fois la science du savant, la ruse du chasseur, le sang-froid du chef d'arm��e, la patience, le courage et l'instinct sup��rieur qui seuls font les grands hommes, et, seuls, conduisent aux grandes choses. Ces minutes prodigieuses, songeait Coche, je voudrais les conna?tre, les vivre; je voudrais ��tre parmi la meute inintelligente des policiers qui, demain, battront le terrain, le limier galopant sur la bonne piste. Sans souci du danger et sans le secours de personnel, je voudrais faire ce m��tier et montrer cette chose extraordinaire: un homme seul, sans ressource, sans autre appui que sa volont��, sans autres renseignements que ceux qu'il aurait su trouver lui-m��me, arrivant �� la v��rit��, puis, sans cri, sans combat, d��clarant le plus simplement du monde, un beau jour:
-- ?�� telle heure, �� tel endroit, vous trouverez les meurtriers. Je dis qu'ils seront l��, non parce que le hasard m'a mis