Oeuvres complètes, v 4-5 | Page 9

n'ayez froid. Regardez, ma m��re ch��rie[C]; que le ciel est beau! Que tout cela est vaste et tranquille! Comme Dieu est partout! Mais vous baissez la t��te, vous ��tes inqui��te depuis ce matin.
[Note C: Catherine Ginori est belle-soeur de Marie; elle lui donne le nom de m��re, parce qu'il y a entre elles une diff��rence d'age tr��s grande; Catherine n'a gu��re que vingt-deux ans. (Note de l'auteur.)]
MARIE.
Inqui��te, non, mais afflig��e. N'as-tu pas entendu r��p��ter cette fatale histoire de Lorenzo? Le voil�� la fable de Florence.
CATHERINE.
O ma m��re! la lachet�� n'est point un crime; le courage n'est pas une vertu: pourquoi la faiblesse est-elle blamable? R��pondre des battements de son coeur est un triste privil��ge; Dieu seul peut le rendre noble et digne d'admiration. Et pourquoi cet enfant n'aurait-il pas le droit que nous avons toutes, nous autres femmes? Une femme qui n'a peur de rien n'est pas aimable, dit-on.
MARIE.
Aimerais-tu un homme qui a peur? Tu rougis, Catherine; Lorenzo est ton neveu, tu ne peux pas l'aimer; mais figure-toi qu'il s'appelle de tout autre nom, qu'en penserais-tu? Quelle femme voudrait s'appuyer sur son bras pour monter �� cheval? Quel homme lui serrerait la main?
CATHERINE.
Cela est triste, et cependant ce n'est pas de cela que je le plains. Son coeur n'est peut-��tre pas celui d'un M��dicis; mais h��las! c'est encore moins celui d'un honn��te homme.
MARIE.
N'en parlons pas, Catherine;--il est assez cruel pour une m��re de ne pouvoir parler de son fils.
CATHERINE.
Ah! cette Florence! c'est l�� qu'on l'a perdu! N'ai-je pas vu briller quelquefois dans ses yeux le feu d'une noble ambition? Sa jeunesse n'a-t-elle pas ��t�� l'aurore d'un soleil levant? Et souvent encore aujourd'hui il me semble qu'un ��clair rapide...--Je me dis malgr�� moi que tout n'est pas mort en lui.
MARIE.
Ah! tout cela est un ab?me! Tant de facilit��, un si doux amour de la solitude! Ce ne sera jamais un guerrier que mon Renzo, disais-je en le voyant rentrer de son coll��ge, tout baign�� de sueur, avec ses gros livres sous le bras; mais un saint amour de la v��rit�� brillait sur ses l��vres et dans ses yeux noirs. Il lui fallait s'inqui��ter de tout, dire sans cesse: ?Celui-l�� est pauvre, celui-l�� est ruin��; comment faire?? Et cette admiration pour les grands hommes de son Plutarque! Catherine, Catherine, que de fois je l'ai bais�� au front en pensant au p��re de la patrie!
CATHERINE.
Ne vous affligez pas.
MARIE.
Je dis que je ne veux pas parler de lui, et j'en parle sans cesse. Il y a de certaines choses, vois-tu, les m��res ne s'en taisent que dans le silence ��ternel. Que mon fils e?t ��t�� un d��bauch�� vulgaire, que le sang des Soderini e?t ��t�� pale dans cette faible goutte tomb��e de mes veines, je ne me d��sesp��rerais pas; mais j'ai esp��r�� et j'ai eu raison de le faire. Ah! Catherine, il n'est m��me plus beau; comme une fum��e malfaisante, la souillure de son coeur lui est mont��e au visage. Le sourire, ce doux ��panouissement qui rend la jeunesse semblable aux fleurs, s'est enfui de ses joues couleur de soufre, pour y laisser grommeler une ironie ignoble et le m��pris de tout.
CATHERINE.
Il est encore beau quelquefois dans sa m��lancolie ��trange.
MARIE.
Sa naissance ne l'appelait-elle pas au tr?ne? N'aurait-il pas pu y faire monter un jour avec lui la science d'un docteur, la plus belle jeunesse du monde, et couronner d'un diad��me d'or tous mes songes ch��ris? Ne devais-je pas m'attendre �� cela? Ah! Cattina, pour dormir tranquille, il faut n'avoir jamais fait certains r��ves. Cela est trop cruel d'avoir v��cu dans un palais de f��es, o�� murmuraient les cantiques des anges, de s'y ��tre endormie, berc��e par son fils, et de se r��veiller dans une masure ensanglant��e, pleine de d��bris d'orgie et de restes humains, dans les bras d'un spectre hideux qui vous tue en vous appelant encore du nom de m��re.
CATHERINE.
Des ombres silencieuses commencent �� marcher sur la route; rentrons, Marie, tous ces bannis me font peur.
MARIE.
Pauvres gens! ils ne doivent que faire piti��! Ah! ne puis-je voir un seul objet qu'il ne m'entre une ��pine dans le coeur? Ne puis-je plus ouvrir les yeux? H��las! ma Cattina, ceci est encore l'ouvrage de Lorenzo. Tous ces pauvres bourgeois ont eu confiance en lui; il n'en est pas un, parmi tous ces p��res de famille chass��s de leur patrie, que mon fils n'ait trahi. Leurs lettres, sign��es de leur nom, sont montr��es au duc. C'est ainsi qu'il fait tourner �� un infame usage jusqu'�� la glorieuse m��moire de ses a?eux. Les r��publicains s'adressent �� lui comme �� l'antique rejeton de leur protecteur; sa maison leur est ouverte, les Strozzi eux-m��mes y viennent. Pauvre Philippe! il y aura une triste fin pour tes cheveux gris! Ah! ne puis-je voir une fille sans pudeur, un malheureux priv�� de sa famille, sans que tout cela me crie: Tu