Les mystères de Paris, Tome I | Page 2

peuple les prisons, les bagnes, et dont le sang rougit les ��chafauds... le lecteur voudra peut-��tre bien nous suivre. Sans doute cette investigation sera nouvelle pour lui; hatons-nous de l'avertir d'abord que, s'il pose d'abord le pied sur le dernier ��chelon de l'��chelle sociale, �� mesure que le r��cit marchera, l'atmosph��re s'��purera de plus en plus.
Le 13 d��cembre 1838, par une soir��e pluvieuse et froide, un homme d'une taille athl��tique, v��tu d'une mauvaise blouse, traversa le pont au Change et s'enfon?a dans la Cit��, d��dale de rues obscures, ��troites, tortueuses, qui s'��tend depuis le Palais de Justice jusqu'�� Notre-Dame.
Le quartier du Palais de Justice, tr��s-circonscrit, tr��s-surveill��, sert pourtant d'asile ou de rendez-vous aux malfaiteurs de Paris. N'est-il pas ��trange, ou plut?t fatal, qu'une irr��sistible attraction fasse toujours graviter ces criminels autour du formidable tribunal qui les condamne �� la prison, au bagne, �� l'��chafaud!
Cette nuit-l��, donc, le vent s'engouffrait violemment dans les esp��ces de ruelles de ce lugubre quartier; la lueur blafarde, vacillante, des r��verb��res agit��s par la bise, se refl��tait dans le ruisseau d'eau noiratre qui coulait au milieu des pav��s fangeux.
Les maisons, couleur de boue, ��taient perc��es de quelques rares fen��tres aux chassis vermoulus et presque sans carreaux. De noires, d'infectes all��es conduisaient �� des escaliers plus noirs, plus infects encore, et si perpendiculaires, que l'on pouvait �� peine les gravir �� l'aide d'une corde �� puits fix��e aux murailles humides par des crampons de fer.
Le rez-de-chauss��e de quelques-unes de ces maisons ��tait occup�� par des ��talages de charbonniers, de tripiers ou de revendeurs de mauvaises viandes.
Malgr�� le peu de valeur de ces denr��es, la devanture de presque toutes ces mis��rables boutiques ��tait grillag��e de fer, tant les marchands redoutaient les audacieux voleurs de ce quartier.
L'homme dont nous parlons, en entrant dans la rue aux F��ves, situ��e au centre de la Cit��, ralentit beaucoup sa marche: il se sentait sur son terrain.
La nuit ��tait profonde, l'eau tombait �� torrents, de fortes rafales de vent et de pluie fouettaient les murailles.
Dix heures sonnaient dans le lointain �� l'horloge du Palais de Justice.
Des femmes embusqu��es sous des porches vo?t��s, obscurs, profonds comme des cavernes, chantaient �� demi-voix quelques refrains populaires.
Une de ces cr��atures ��tait sans doute connue de l'homme dont nous parlons; car, s'arr��tant brusquement devant elle, il la saisit par le bras.
--Bonsoir, Chourineur[1].
Cet homme, repris de justice, avait ��t�� ainsi surnomm�� au bagne.
--C'est toi, la Goualeuse[2], dit l'homme en blouse; tu vas me payer l'eau d'aff[3], ou je te fais danser sans violons!
--Je n'ai pas d'argent, r��pondit la femme en tremblant; car cet homme inspirait une grande terreur dans le quartier.
--Si ta filoche est �� jeun[4], l'ogresse du tapis-franc te fera cr��dit sur ta bonne mine.
--Mon Dieu! je lui dois le loyer des v��tements que je porte...
--Ah! tu raisonnes? s'��cria le Chourineur. Et il donna dans l'ombre et au hasard un si violent coup de poing �� cette malheureuse, qu'elle poussa un cri de douleur aigu.
--?a n'est rien que ?a, ma fille; c'est pour t'avertir...
�� peine le brigand avait-il dit ces mots, qu'il s'��cria avec un effroyable jurement:
--Je suis piqu�� �� l'aileron; tu m'as ��gratign�� avec tes ciseaux. Et furieux, il se pr��cipita �� la poursuite de la Goualeuse dans l'all��e noire.
--N'approche pas, ou je te cr��ve les ardents avec mes fauchants [5], dit-elle d'un ton d��cid��. Je ne t'avais rien fait, pourquoi m'as-tu battue?
--Je vais te dire ?a, s'��cria le bandit en s'avan?ant toujours dans l'obscurit��. Ah! je te tiens! et tu vas la danser! ajouta-t-il en saisissant dans ses larges et fortes mains un poignet mince et fr��le.
--C'est toi qui vas danser! dit une voix male.
--Un homme! Est-ce toi, Bras-Rouge? r��ponds donc et ne serre pas si fort... j'entre dans l'all��e de ta maison... ?a peut bien ��tre toi...
--?a n'est pas Bras-Rouge, dit la voix.
--Bon, puisque ?a n'est pas un ami, il va y avoir du raisin��[6] par terre, s'��cria le Chourineur. Mais �� qui donc la petite patte que je tiens l��?
--C'est la pareille de celle-ci.
Sous la peau d��licate et douce de cette main qui vint le saisir brusquement �� la gorge, le Chourineur sentit se tendre des nerfs et des muscles d'acier.
La Goualeuse, r��fugi��e au fond de l'all��e, avait lestement grimp�� plusieurs marches; elle s'arr��ta un moment, et s'��cria en s'adressant �� son d��fenseur inconnu:
--Oh! merci, monsieur, d'avoir pris mon parti. Le Chourineur m'a battue parce que je ne voulais pas lui payer d'eau-de-vie. Je me suis reveng��e, mais je n'ai pu lui faire grand mal avec mes petits ciseaux. Maintenant je suis en s?ret��, laissez-le; prenez bien garde �� vous, c'est le Chourineur.
L'effroi qu'inspirait cet homme ��tait bien grand.
--Mais vous ne m'entendez donc pas? Je vous dis que c'est le Chourineur! r��p��ta la Goualeuse.
--Et moi je suis un ferlampier qui n'est pas frileux[7], dit l'inconnu.
Puis tout se tut.
On entendit pendant quelques secondes le bruit