Journal des Goncourt (Troisième série, troisième volume) | Page 5

Barbizon, pour le conqu��rir, et il arrivait au bout de quelque temps que la communion d'esprit entre les deux peintres, amenait Millet �� revenir sur ses premiers jugements.
Stevens s'��tonne de l'absence compl��te du sentiment de l'art chez la plupart des grands ��crivains, affirmant qu'il n'en est pas ainsi �� l'��gard de la litt��rature chez les peintres de talent, m��me chez ceux qui n'ont pas fait d'humanit��s, d��clarant qu'on ne les trouverait jamais �� lire un livre d'auteur m��diocre.
Et il r��p��te, dans l'hiatus de sa bouche restant grande ouverte, au milieu de hou hou, ayant l'air de demander �� la fin de chacune de ses phrases, l'approbation de son auditeur, il r��p��te plusieurs fois que Millet, Rousseau, et les autres, ��taient des gens de haut go?t, ce qui n'est pas commun dans ce bas monde.
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Vendredi 18 mars.--Aujourd'hui, �� cette heure du jour, qui devient insensiblement de la nuit, et o�� ma pens��e ��tait all��e m��lancoliquement au pass��, cherchant �� retrouver les ��tres chers qui n'��taient plus, j'avais laiss�� venir le cr��puscule dans mon cabinet de travail, sans demander la lampe, et peu �� peu, l'image de mon p��re, que j'ai perdu �� douze ans, m'apparaissait �� la clart�� des braises du foyer presque ��teint, m'apparaissait dans le myst��rieux brouillard et le pale effacement d'un pastel, accroch�� derri��re le dos, et refl��t�� dans la glace que l'on a devant soi.
Et, en la m��moire vague de mes yeux, je revoyais sur un long corps, une figure maigre, au grand nez d��charn��, aux ��troits petits favoris en c?telettes, aux vifs et spirituels yeux noirs: _les pruneaux de M. de Goncourt_, ainsi qu'on les appelait; aux cheveux coup��s en brosse, et o�� les sept coups de sabre, que le jeune lieutenant recevait au combat de Pordenone, avaient laiss�� comme des sillons, sous des ��pis r��volt��s:--une figure, o�� �� travers le tiraillement et la fatigue de traits, jeunes encore, survivait la batailleuse ��nergie de ces physionomies guerri��res, jet��es dans une brutale esquisse, par la brosse du peintre Gros, sur une toile au fond non recouvert.
Je le revoyais, en sa marche militaire, quand, apr��s la lecture des journaux, dans ce vieux cabinet de lecture qui existe encore au passage de l'Op��ra, il arpentait, des heures, le boulevard des Italiens, de la rue Drouot �� la rue Laffitte, en compagnie de deux ou trois messieurs �� la rosette d'officier de la L��gion d'honneur, �� la figure martiale, �� la grande redingote bonapartiste, barrant le boulevard, tous les vingt pas, avec les arr��ts d'une conversation enthousiaste, et o�� il y avait, en ces grands corps, les amples gestes du commandement d'officier de cavalerie.
Je le revoyais, dans le salon des demoiselles de Villedeuil, les filles du ministre de Louis XVI, les vieilles cousines de ma m��re, ce froid et immense salon, aux boiseries blanches, toutes nues, au mobilier rare, empaquet�� dans des housses, et o�� toujours, au dos d'une chaise, ��tait oubli�� le ridicule d'une des deux soeurs, aux jardini��res rectilignes, contenant de pauvres fleurs fan��es, aux dunkerques, o�� s'��tageaient des objets d'art l��gitimistes, je le revoyais, dans ce salon, qu'on aurait pu croire le salon de la duchesse d'Angoul��me, adoss�� debout �� la chemin��e, son diable d'oeil noir, tout plein d'ironie, et �� un moment, dans l'ennui de l'endroit solennel, jetant un mot, qui secouait d'un rire, la s��che vieillesse et les robes feuille morte et caca dauphin des deux antiques demoiselles.
Je le revoyais dans la Haute-Marne, �� Breuvannes, l��, o�� se sont pass��s les ��t��s de mon enfance, par les ensoleill��s matins de juillet et d'ao?t, marchant de son grand pas, que mes petites jambes avaient peine �� suivre, marchant �� la main, un paisseau arrach�� dans une vigne, et m'emmenant avec lui boire une verr��e d'eau, �� la ?Fontaine d'Amour?, une source au milieu de pr��s fleuris de paquerettes, apportant aux gourmets d'eau, le bon et frais go?t d'une eau, qu'il trouvait comparable �� l'aqua felice de Rome. Quelquefois, le paisseau ��tait remplac�� par un fusil, jet�� sur l'��paule, et sans carnassi��re et sans chien, je le voyais tout �� coup mettre en joue quelque chose, que ma vue de myope m'emp��chait de distinguer: c'��tait un li��vre, que son coup de fusil roulait, et qu'il me donnait �� porter.
Je le revoyais encore �� Breuvannes, le jour de la rentr��e des fruits, encadr�� dans l'oeil-de-boeuf d'un grenier, et canonnant �� coups de pommes, dans la cour de notre maison, tous les gamins du village, baptis��s par lui de noms drolatiques, et dont les ru��es, et les bousculades, et les batailles autour de ce qui les lapidait, semblaient ��tre, pour mon p��re, un amusant rappel en petit de la guerre.
Je le revoyais encore... non, j'ai beau chercher, je ne revois plus sa t��te, en ce jour... je me souviens seulement sur un drap, d'une main