Promenades et intérieurs | Page 9

trois quarts ont sonn��, puis plus rien,?Sauf monsieur le marquis, un gros richard terrien,?Qui passe, en berlingot[2] et la pipe �� la bouche,?Et qui, pour d��livrer sa jument d'une mouche,?Lance des claquements de fouet tr��s campagnards?Et fait fuir, effar��s, coqs, poules et canards.
Croquis de banlieue
L'homme, en manches de veste, et sous son chapeau noir,?�� cause du soleil, ayant mis son mouchoir,?Tire gaillardement la petite voiture,?Pour faire prendre l'air �� sa prog��niture,?Deux b��b��s, l'un qui dort, l'autre su?ant son doigt.?La femme suit et pousse, ainsi qu'elle le doit,?Tr��s lasse, et sous son bras portant la redingote;?Et l'on s'en va d?ner dans une humble gargote?O�� sur le mur est peint -- vous savez? �� Clamart! --?Un lapin mort, avec trois billes de billard.
Cheval de Renfort
Le cheval qu'a jadis r��form�� la remonte?Est l��, pr��s du trottoir du long faubourg qui monte,?Pour qu'on l'attelle en fl��che au prochain omnibus.?Il a cet air navr�� des animaux fourbus,?Sous son sale harnais qui tra?ne par derri��re.?Mais lorsque, pr��c��d��s d'une marche guerri��re,?Des soldats font venir les femmes aux balcons,?Il se souvient alors du sixi��me dragon?Et du soleil luisant sur les lattes vermeilles;?Et le vieux v��t��ran redresse les oreilles.
Au bord de la Marne
C'est r��gate �� Joinville. On tire le p��tard.?Les cinq canots, deux en avant, trois en retard,?Partent, et de soleil la rivi��re est cribl��e.?Sur la berge, l��-bas, la foule est assembl��e,?Et la gendarmerie est en pantalon blanc.?-- Et l'on pr��voit, ce soir, les rameurs s'attablant?Au cabaret, les chants des joyeuses ��quipes,?Les nocturnes bosquets constell��s par les pipes,?Et les papillons noirs qui, dans l'air ��chauff��,?Se br?lent au cognac flambant sur le caf��.
Rythme des vagues
J'��tais assis devant la mer sur le galet.?Sous un ciel clair, les flots d'un azur violet,?Apr��s s'��tre gonfl��s en accourant du large,?Comme un homme accabl�� d'un fardeau s'en d��charge,?Se brisaient devant moi, rythm��s et successifs?J'observais ces paquets de mer lourds et massifs?Qui marquaient d'un hourra leurs chutes r��guli��res?Et puis se retiraient en ralant sur les pierres.?Et ce bruit m'enivrait; et pour ��couter mieux?Je me voilai la face et je fermai les yeux.?Alors, en entendant les lames sur la gr��ve?Bouillonner et courir, et toujours, et sans tr��ve?S'��crouler en faisant ce fracas cadenc��,?Moi, l'humble observateur du rythme, j'ai pens��?Qu'il doit ��tre en effet une chose sacr��e,?Puisque Celui qui sait, qui commande et qui cr��e,?N'a tir�� du n��ant ces moyens musicaux,?Ces falaises au roc creus�� par les ��chos,?Ces sonores cailloux, ces stridents coquillages,?Incessamment heurt��s et roul��s sur les plages?Par la vague, pendant tant de milliers d'hivers,?Que pour que l'Oc��an nous r��citat des vers.
Matin d'octobre
C'est l'heure exquise et matinale?Que rougit un soleil soudain.?�� travers la brume automnale?Tombent les feuilles du jardin.?Leur chute est lente. On peut les suivre?Du regard en reconnaissant?Le ch��ne �� sa feuille de cuivre,?L'��rable �� sa feuille de sang.?Les derni��res, les plus rouill��es,?Tombent des branches d��pouill��es:?Mais ce n'est pas l'hiver encor.?Une blonde lumi��re arrose?La nature, et, dans l'air tout rose,?On croirait qu'il neige de l'or.
Mus��e de marine
Au Louvre, je vais voir ces d��licats mod��les?Qui montrent aux oisifs les richesses d'un port,?Je connais l'armement des vaisseaux de haut-bord?Et la voilure des avisos-hirondelles.?J'aime cette flottille avec ses bagatelles,?Le carr�� d'Oc��an qui lui sert de support,?Ses petits canons noirs se montrant au sabord,?Et ses mille haubans fins comme des dentelles.?Je suis un loup de mer et sais appr��cier?Le blindage de cuivre et les ancres d'acier:?Car tous ces riens de bois, de ficelle et de li��ge?M'ont souvent fait trouver les dimanches bien courts.?Et, for?at de Paris d��s longtemps pris au pi��ge,?C'est l�� que j'ai r��v�� le voyage au long cours.
Nostalgie parisienne
Bon Suisse expatri��, la tristesse te gagne,?Loin de ton Alpe blanche aux ��ternels hivers;?Et tu songes alors aux pr��s de fleurs couverts,?�� la corne du patre, au loin, dans la montagne.?Lass�� parfois, je fuis la ville comme un bagne,?Et son ciel fin, mir�� dans la Seine aux flots verts.?Mais c'est l�� que mes yeux d'enfant se sont ouverts,?Et le mal du pays me prend, �� la campagne.?Le vrai fils de Paris ne regrette pas moins?Le relent du pav�� que, toi, l'odeur des foins.?Montagnard nostalgique, -- il faut que tu le saches, --?Mon coeur, comme le tien, fid��le et casanier,?Souffre en exil, et l'air strident du fontainier?Me ferait fondre en pleurs ainsi qu'un Ranz des Vaches.
IV
�� mes jeunes camarades, aux ��quipiers du Club nautique de Chatou
Jadis, la Seine ��tait verte et pure �� Saint-Ouen,?Et, dans cette banlieue aujourd'hui sale et r��che,?J'ai canot��, j'ai m��me essay�� de la p��che.?Le lieu semblait alors champ��tre. Que c'est loin!?On d?nait l��. Le beurre, au cabaret du coin,?��tait rance, et le vin fait de bois de camp��che.?Mais les charmants retours, sur l'eau, dans la nuit fra?che, Quand, sur les pr��s fauch��s, flottait l'odeur du foin!?Oh! quels vieux souvenirs et comme le temps marche!?Pourtant je vois encor le couchant, sous une arche,?Refl��ter ses rubis dans les flots miroitants.?Amis, embarquez-moi sur vos bateaux �� voiles,?Par un beau soir, ��