Journal des Goncourt (Troisième volume) | Page 8

pour faire un Ponsard, contre un Hugo.
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--Y a-t-il eu des envies qui ont d? couver contre nous, pour ��clater ainsi? Et pourquoi nous envie-t-on? Il n'y a au fond que deux choses �� envier en nous, deux choses dont nos envieux se passent parfaitement: notre affection et notre honorabilit��.
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--Le jour s'��teint. Un certain bleuissement blanchatre, pareil �� une paleur de lune, commence �� glisser sur les dalles du quai. Une lumi��re n'ayant plus de soleil et n'��tant plus que du jour mort, laisse para?tre, dans des tons froids et d��pouill��s, la tristesse et la platitude des maisons sales, des fa?ades grises, o�� un petit triangle d'ombre vient se poser r��guli��rement en haut de chaque fen��tre.
Le ciel est devenu d'un bleu sourd, d'un bleu de savonnage, mettant comme un reflet d��teint sur le luisant des parapets polis par la main des passants, sur les romans �� quatre sous dans la bo?te du bouquiniste.
L'eau de la Seine va, une eau qui ne para?t pas aller; elle est d'un vert d��color��, du vert neutre qu'ont les eaux aveugles dans un souterrain. L�� dedans un peu de rose tombe d'une arche de pont rouill��e, et une ombre se noie, une immense ombre descendue du haut de Notre-Dame, comme un grand manteau d��graf�� qui glisserait par derri��re.
Dans les petites rues du quai �� gauche, la nuit semble sortir de terre, des pav��s, des devantures de boutiques sombres, monte dans les jambes de ceux qui vont, et ne laisse de couleur que le bleu d'une blouse, le linge d'un bonnet; en haut, dans le ciel, une petite fum��e rousse coupe la lanterne du Panth��on, en blanchissant dessus.
De l'autre c?t��, les murs de l'H?tel-Dieu, les redoutables soubassements de pierre, comme trou��s de bouches de n��cropoles, s'assombrissent des tons gris de cendres calcin��es, et derri��re le treillis vert du promenoir, on ne distingue plus, dans le cr��puscule tombant, que le blanc du bonnet de coton d'un malade.
Des points de lumi��re de voitures piquent et sillonnent au loin l'horizon. Sur les ponts, les gens ne sont plus que des silhouettes, des virgules noires... des esp��ces de fourmis tout l��-bas.
Au-dessus de l'eau couleur d'��tain, la perspective des deux ponts se rejoint et se perd dans un brouillard de pierres, dans une fum��e de toits.
Le gaz tout �� coup flambe chez un marchand de tabac, en une d��tonation de feu, qui jette le rouge du magasin allum�� sur le trottoir et le violet du pav��.
C'est la nuit de Paris qui se l��ve.
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--L'��pith��te rare, voil�� la marque de l'��crivain.
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mars.--Que de dramatique in��dit dans ce que fait une nuit de Paris, avec l'amour, le crime et la mort!
--Flaubert, que je rencontre allant faire exempter, du service militaire, son domestique, �� propos d'un varicoc��le, me dit: ?Moi je pr��f��rerais ��tre militaire �� avoir une infirmit�� ... �� savoir m��me tout seul que j'en ai une... Oui, j'aimerais mieux servir sept ans que d'avoir la conscience que j'en ai une... d'infirmit��!?
--Il y a, dans ma maison, un banquier tr��s riche qui donne des soir��es, le dimanche, pour marier sa fille. Ce jour-l��, il fait mettre un tapis sur l'escalier, et emprunte au portier les fleurs que la Deslions lui a laiss��es, en quittant la maison.
--La mis��re des id��es dans les int��rieurs riches arrive parfois �� vous apitoyer.
--La beaut�� du visage ancien ��tait la beaut�� de ses lignes; la beaut�� du visage moderne est la physionomie de sa passion. Nous avons de beaux monstres comme Lekain, Mirabeau.
--Gavarni nous dit aujourd'hui: ?Sue, c'est l'homme du mal. Il n'est admirable que dans la peinture des m��chants, de la m��chancet��... Sue, il me fait l'effet d'un enfant qui cr��ve les yeux �� un pierrot!?
--L'histoire n'est pour certains historiens qu'un arsenal d'��pingles.
--Le monde est g��n��ralement repr��sent�� comme un th��atre et un lieu d'action. C'est bien plut?t une halle et un repos des activit��s vitales et amoureuses dans la musique, dans la compagnie, dans les banalit��s de la politesse et des mots.
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_9 mars_.--Quand on ��tudie l'embryon humain dans les grossissements de figurations en cire, et qu'on suit, de la tache embryonnaire �� l'enfant, le d��veloppement de l'��tre, il semble que l'on ait devant soi la racine, le germe de deux arts: l'art du Japon, l'art du moyen age.
Ce qui commence �� baigner dans le liquide amniotique, l'embryon de quelques semaines, cette esp��ce de sangsue dress��e sur sa queue courbe, est une vraie chim��re qu'on dirait taill��e dans du jade, dans une amalgatolithe rose. Il y a de la fantaisie baroque de monstre dans cette t��te grotesque et terrible, o�� la forme sort d'un trou et d'une enflure, o�� la bouche s'ouvre dans le rinceau d'un mascaron, o�� les petits yeux jaillissent des tempes comme deux petites perles de verre bleu.
Puis cela