Impresiones, Poesías | Page 8

carrera lo que el h��bil doctor con el enfermo de que se encarga: lo animan, lo confortan, le prescriben el r��gimen m��s propio para su restablecimiento, y le hacen confiar en la conquista de la salud.
Pertenecen �� la segunda clase, los cr��ticos para quienes todo es malo, para quienes nadie sabe nada, para quienes nadie debe escribir; que vierten hiel sobre las primeras ilusiones de un alumno de las Musas, que mutilan sin piedad sus composiciones, ensa?��ndose en ellas con tanta f�� como alevos��a, como cristiano contra moro. A ��stos no les llamo yo cr��ticos, sino verdugos de los que en tiempos de triste recordacion atenaceaban el cuerpo, sacaban los ojos y cortaban las orejas �� los delincuentes... todo con el objeto de decidirlos �� la enmienda.
Sin ciencia ni entendimiento para lo primero, me encuentro con demasiado buen corazon para lo segundo, y dejo el libro de mi amigo querido �� los que de una clase y de otra no faltan en nuestra rep��blica literaria: �� los primeros se lo abandono con alegr��a y confianza; �� los segundos... por fuerza se lo entrego.
IV.
Llego aqu�� fatigado, jadeante, como el que ha hecho una larga jornada, con gusto, pero con precipitacion excesiva, y conozco que he dicho muchas impertinencias, algunas verdades, y varias cosas que podria haber reservado para mejor ocasion... Sin embargo, ya es costumbre (y costumbre mala, de dificil��simo destierro por lo tanto) que al frente de toda nueva publicacion vayan unas cuantas p��ginas escritas con el objeto de que nadie las lea: Campo ha puesto empe?o en que el pr��logo de sus versos lleve mi firma; yo he dejado hablar por cuenta propia al corazon y �� la fantas��a: y comprendiendo, aunque algo tarde, que mi pr��logo podria carecer de inter��s, por lo m��nos, una reflexion me consuela de todas las dem��s. Si el pr��logo no se ha de leer, m��s vale que sea mio que de una persona autorizada.
C��RLOS COELLO.
INTRODUCCION
MELANCOL��A.
Yo padezco, lector, frecuentemente,?--sin que sepa la causa verdadera?ni si es cosa del cuerpo �� de la mente,--?una tristeza amarga, que inclemente?me domina, me rinde y desespera.
La sangre que en mis venas comprimida?caminaba en raudal impet��oso,?parece detenerse en su carrera,?y sin calor, sin fuerza, empobrecida,?se desliza con paso perezoso?como si en m�� la vida se extinguiera.?La luz no hiere con su lumbre pura?mis ojos apagados?donde ��ntes su fulgor resplandec��a,?y �� trav��s de una niebla siempre oscura?miro la alegre claridad del dia.
No hay eco que hasta m�� llegue distinto,?ni idea que despierte mi entusiasmo;?no hallo placer que excite en m�� el instinto,?ni dolor que me saque del marasmo.?Dios, la gloria, el amor, la patria, el arte,?��dolos de mi ardiente desvar��o,?s��lo me inspiran pesaroso hast��o;?que parece domar mi s��r inerte?la calma precursora de la muerte.
Un remedio �� mi mal buscando en vano,?ya me siento al piano?y recorro con mano perezosa?las teclas de marfil de uno �� otro extremo,?modulando en su marcha caprichosa?extra?as melod��as?en las que siempre va del alma parte,?llenas de extravagantes fantas��as,?sin hilacion, sin formas y sin arte,?brillantes una vez y otra sombr��as;?canto salvaje que mi mente eleva?sin que el arte lo cubra con su manto,?que el viento nunca lleva?�� donde yo lo env��o;?notas de una oracion �� de un lamento?que nadie escuchar quiere,?y que van �� perderse en el vac��o?ignoradas y solas,?como el grito del n��ufrago que muere?en el rumor de las revueltas olas.
Ya el ex��nime cuerpo abandonando?�� la extra?a inaccion que le avasalla,?los tristes ojos �� la luz cerrando,?sin que la voluntad le oponga valla,?dejo �� mi pensamiento libre vuelo;?mas de un sue?o imposible en pos se lanza,?y vaga en loco anhelo?de un recuerdo �� un dolor �� �� una esperanza,?de una idea �� otra idea,?sin conseguir hallar lo que desea.?Ya queriendo fijar mi pensamiento,?sobre el blanco papel la mano puesta,?expresar con palabras mi ��nsia intento;?y comienzo novelas y canciones,?y poemas, y dramas, y cien cosas?que no pasan jam��s de tres renglones.?Fragmentos que conservo en mi cartera,?que leo con el alma estremecida,?porque en esos fragmentos est�� entera?la historia de mi vida.
Mas todo en vano: ni en los dulces sones?de la rica armon��a,?ni en las anchas regiones?donde mi pensamiento desvar��a,?llenas de luz, de amor y de belleza,?puedo encontrar alivio �� mi tristeza.
Si vuelvo �� Dios el ��nimo contrito?y piedad de mi pena le demando?con humilde fervor y acento blando,?el aliento maldito?de la duda cobarde y acerada?�� envenenar mis pensamientos viene,?y en mis labios detiene?Una oracion apenas comenzada.
Vuelvo ent��nces los ojos �� la tierra?y de m�� se apodera horrible espanto?al ver los s��res que en su seno encierra.?Unos con rabia atroz, otros con llanto,?alzan al cielo punzador gemido,?y el de unos en el de otros confundido,?en concierto infernal, que crece y crece?como el mar al alzarse enfurecido,?hacen llegar sin tregua hasta mi oido?un grito de dolor que me enloquece.
Por fin, tras largas horas?de ignorado martirio, el mal se aleja?troc��ndose en